Ты бежишь по стерне.
Для отавы этим летом не хватило дождя.
Твои стопы оставляют эстампы, меня не найдя.
Я убит на войне.
Я убит на войне. На бескровной войне бытия,
И меня не узнать, скульптор Время умеет ваять.
Только глаз оперенье, и та же туманность зрачков…
В остальном я одна из причудливых статуй грехов.
Да, прости, виноват, - что замел за собою следы,
Что огня не зажег на краю одичалой мечты,
Что все песни мои – эхо музыки прошлого дня,
В том, что ты, по стерне,… присно ищешь меня.
Возвращайся домой.
Дома плед, и в окно виден дремлющий сад.
А за садом другой, и еще… Перезвон анфилад...
Я уже за каймой.