Вот сорок зим твой лоб возьмут в осаду,
Траншеи роя по красе былой,
Наряд чудесный, так любезный взгляду,
Лохмотьями тряхнётся и золой.
А если спросят, где былая прелесть,
Где радость и богатство юных дней?
Сказать, - в глазах отёкших вижу зрелость,-
Стыд жгучий, похвальбы пустой срамней.
Насколько бы достойней был ответ:
Вот мой ребёнок славный, вот мой счёт,
Итог мой, оправданье ветхих лет,
Доказанное сходство и почёт.
И, будто снова молодость видна,
И кровь кипит, хотя и холодна.