Портрет

 

Глаза в упор,
Как две мишени,
Как взгляд оленя:
«Ну же, бей!»
Косой пробор,
Густые тени
И жилы
Агрессивные скорей.
На жилистой мужицкой мощной длани
Покоится седеющая голова.
О, сколько ж в ней хорошего и… дряни,
Что он, обмыслив и прожарив, словно в бане,
Про нас, обычных, облекал в слова.
А мы за ним, расправив плечи,
На городских чуть свысока,
Вставали в рост –
Ведь правда лечит!
Но оставалася тоска.
Она останется, конечно:
Чем больше знаешь, тем грустней
Разглядывать во тьме кромешной
Подробности нелучших дней…

Но ты себя поставил твёрдо
Как голову на свой кулак,
И, будучи давно уж мёртвым,
Всё спрашиваешь: «Что не так?
Чем вам помочь, мои родные?»
Как взгляд на материн похож!
Гляжу, гляжу в глаза прямые,
На морщи лба – по телу дрожь…

Кликушествует на Пикете Александр Панкратов –Чёрный:
«Убили Васю! Загубили гады!»
Возможно, что и прав он в чём-то,
Но, может быть, про это, так, не надо?
………………………………..
Калина вызрела.
До срока вызрела.
Но не опала – сильней сверкает.
И всё ли вызнал я?
Русь, всё ли вызнала?
О чём молчит Шукшин?
Кто теперь знает…