#
из ЕЁ дневника
дд/мм/гггг
Иллюзия времени
Опять ему снится кошмар. Наверное, снова «склиф», мать, отец, люди в белом и люди в чёрном…
Просыпаться среди ночи от звука неровного дыхания и прислушиваться, пока темнота не начнёт "отдавать" глазам очертания родного лица по частям, касаться кончиками пальцев его пульсирующей жилки на виске, следить за нервными движениями глазных яблок под плотно закрытыми, почти зажмуренными, веками, ждать, пока брови его выпрямятся и исчезнет глубокая прорезь между ними, вздохнуть облегчённо, обнять его и осознать, что уже не заснуть до утра, оставаясь стражем его снов...
Утром он шумно сделает вдох, уберёт мою руку со своей груди и, оставаясь ещё какой-то своей большей частью в мире сна, не скажет «доброе утро». Потом он пробубнит, что это я должна была первой пожелать ему добра, потому что так было у нас заведено: вечер – его, утро – моё (кем заведено и когда – для меня всегда останется загадкой), что я так и не научилась за все годы наших отношений, проявлять инициативу и брать на себя ответственность за их развитие. Молча начнёт собираться на работу, не отвечая на вопрос «что бы ты хотел на завтрак?» Громко хлопнув дверцей холодильника, с выражением лица пиротехника начнёт замешивать в глубокой тарелке творожную массу, добавляя в неё ингредиенты в точной пропорции с рецептом своей творческой мысли.
Его попустит, когда дыхание станет доносить до основания языка запах свежесмолотого кофе. Он перескажет в двух словах сон, тяжело вздохнёт, подойдёт к «напоминалке» на холодильнике и напишет «храни нас Господи».
Останется 5 минут до поворота ключа в двери оставленной без присмотра квартиры, когда мы почувствуем чувство вины друг перед другом, но смутные и невысказанные обиды снова поменяют вектора сердечных токов и всё станет на свои места. Разные ветки метро. Работа, работа, работа. Лишь бы не думать, что будет дальше…
Но не думать о том, как же это случилось, что мы оказались «в одной лодке» с плохо заштопанным парусом, без мотора, без необходимых снастей, без карты, просто невозможно. Мы плывём по течению в ожидании… уже не берегов… уже чего-то большего – в ожидании чуда.
Как странно всё начиналось… Осень. Бесприютность и отчаяние. И вдруг – Слово. Неожиданное слово незнакомца, в котором было столько тепла, что сразу захотелось подойти поближе к нему и согреться. Но взращённое недоверие ко всему что движется, не позволило изменить дистанцию. Мысли работали хаотично и разобщено, заканчивая каждое предложение приказом «бежать!», потому что чуда протянутой руки не могло случиться со мной… потому что этого не может быть НИКОГДА…
Но инстинкт самосохранения почему-то перестал минировать поле за спиной и… начался новый отсчёт времени… времени Ч+. Ветер перемен совершал манёвр за манёвром, бросая нас в атаку на наши привычные будни. Страшнее всего был отдых после боя, когда в тишине мы вдруг осознавали, что снова сражались не с химерами наших предрассудков, а друг против друга. Земля была для нас сценой для каждодневной генеральной репетиции "Танца с саблями".
Но мы уже не могли друг без друга. И не могли жить на окровавленной земле. Нам ничего не оставалось, как отправиться в плавание на утлом судёнышке нашего «здесь и сейчас», подальше от берегов наших прошлых «никогда»…
Океанская сила не примет реки,
Если робок исток веры в русло.
Не бывает сильнее любимой руки
На порогах несущего чувства.
Р.S. Продолжение всегда полезно, но не всегда возможно.