Уличный художник, я - присяду.
Не портрет мне нарисуй, облака.
Куполами. Здесь - рассвет,
А здесь - закат.
Колокольный звон, да тюремный стон.
Он по жизни со мной,
Как бродяга.
Нет! Постой!
Нарисуй мне журавлей.
Да только клином,
Да что-бы в облаках,
Да до конца, до смертного креста
Пронесли они душу мою.
Нет! Постой! Не спеши!
Нарисуй мне счастье,
Ведь не счастье,
Как тюремный стон.
Он по жизни со мной,
Как бродяга.