Я просто должен что-то написать,
Здесь не причем вдохновение, или
Муза, или еще какой-нибудь бред,
Плоды фантазии средневековых
Поэтов,
Знаете, по-моему этого нет,
Просто не существует,
Есть лишь
Желание что-то сказать,
А может,
Выплеснуть, выплюнуть, сблевать
На ваши умы или хоть глаза
Помозолить, тоже дело, когда
Ничего не осталось.
Потому что такое время,
Осень,
Хотя осень или зима,
Нет разницы.
Весна тоже не отличается радостью,
Вспоминая же про лето хочется
Следовать за Хемингуэем, Кобейном и Кёртисом.
Больше за Кёртисом, ведь веревка,
Как известно проще ружья,
Да и тело под потолком качаясь,
Выглядит эстетичнее мозгов на стене.
А ведь если так посудить,
Вспомнить цитаты Оскара Уайлда,
Я ведь счастлив вполне,
Хули,
Книги, луна, выше крыши свободы,
Куда больше?
Хотя точно, не хватает цветов.
Мне никто не дарил никогда,
Я не дарил примерно полгода,
В общем, мне кажется, что пора,
К тому же сейчас погода
Подходит как никогда. Для роз
Запах дождя - лучшая рама,
За окном все одна панорама,
Та же самая, что и год назад.
(Жаль, что нельзя пить алкоголь -
Выйдет свежая краска из кожи.
Время года - такая буря,
И счастливые тут закурят.)