Пруд не завтра покроется льдом,
и поэтому в бытность поэтом
человек забывает о том,
что зима начинается летом.
Всё лениво плывёт в никуда –
облака, опасения, мысли…
Над сожжённой травой провода
от ожогов бессильно провисли.
Жизнь-малина, стихи так и прут,
дульцинея дрожит от восторга,
и пружинит под лодкою пруд
в ста шагах от больничного морга.