Я большую родню соберу в этот мартовский вечер
В доме мамы за виды видавшим старинным столом.
В избах вымою пол и зажгу поминальные свечи-
Пусть тревожится ветер за низеньким нашим окном.
С заоконной тревогой мы хоть не друзья, но знакомы,
Больше года стучится она в деревянный наш дом,
Где от мамы остались в комоде старинном альбомы,
Да в подвале бочонок с игристым домашним вином.
Будут все говорить,как тоскливо здесь стало и пусто...
Нет, неправда, следы твои, мама,остались везде:
Вон корытце, в котором рубила всегда ты капусту,
Вон жакетка на длинном- предлинном знакомом гвозде...
Да и ты, пусть незримо,но здесь ты сегодня и с нами,
А возможно ль такое- кому же дано это знать?
Потому и спешу я тебе, моя милая мама,
Над портретом последним признанья тихонько шептать.
Что тогда я в горячке не сразу в уход твой поверил,
Ни в желанье твое затеряться средь множества звезд,
Что стучится тоска в неприкрытые ветхие двери
От того, что теперь ты от дома за тысячу верст...