Мой заплечный мешок наготове,
Как ни плачь- я исчезну к утру,
Все закончится на полуслове,
По осенним дорогам уйду.
По маршрутам, которые лечат,
Мне вот так бы идти и идти...
Чтоб берез ярко-желтые свечи
Все мои освещали пути.
Что разлука? Что к женщине тяга,
Коль влюблен только в магию слов?
Вот такой я по жизни бродяга,
Вот такой сочинитель стихов.
Манят тропы, где сладкие встречи,
И дороги, как горький ковыль,
Где не раз на ботинки и плечи
Оседала дорожная пыль.
Но зато и небесные выси
Очищали, даруя покой,
И рождали безумные мысли,
Что ложились в тетради строкой.
Вот опять лентой вьется дорога,
И стихи принимает альбом.
Я такой... ты прости,недотрога,
Я родился уже чудаком.