Через шумы дискретного пространства,
По звукам тем, что слышать не дано,
В объятых жаром времени коварства,
Ты пьёшь давно прокисшее вино…
Оно… «на пятках убегая», словно в прятки,
Ты со своей же тенью в полутьме,
Со мной прирученным в колядки
Не хочешь уж вернуть из вне…
А мне… что остаётся мне в плену том,
В том тягостном, тягучем сне,
Где явь сгорает поминутно,
Где жизнь сама на волоске…
А на виске, пульсируя, дробиться дрожью
День ото дня густеющая кровь,
Засеянное поле всходит… ложью,
И всё опять по кругу вновь и вновь…
И, прекословь… играй уж роль до края,
Тебе так надоела искренность в словах,
На пятках сломя голову и не вникая
Всех чувств в награду обращая в прах…
И страх так и остаться безучастной,
Не бередит полууснувший твой уж мозг,
В сознании осенним небом мутно-ясным,
И с паутинками из розг…
Как докричаться, прошептать безмолвно,
До губ твоих дыханьем прикасаясь,6
Увидеть на рассвете тебя снова,
Как босиком бежишь ты приближаясь…
Через шумы дискретного пространства,
По звукам тем, что слышать не дано,
В объятых жаром времени коварства,
Ты пьёшь давно прокисшее вино.