Ходит поэт в народ,
Хмурит свой желтый лик,
Кривит с досадой рот,
Знать, у поэта тик.
Цедит в пивной слова,
Кружку толкнув рукой.
Верит поэт, -молва
Скажет о нем: «Сякой!»
В доме его темно,
Лампы в нем сроду нет ,
А по углам « кино»
Крутит паук ста лет.
В рифме поэт- мастак,
Только живет один.
Всё у него не так,
Сделан им где-то сын.
Бедная ждёт жена,-
Мается, не цветёт.
Нынче- поэтов тьма
Кривят с досадой рот..
Боже, лиши их слов,
И отбери печаль.
Пусть наглядятся снов.
Как мне поэтов жаль…