Наигрывал дождь свой мотив, барабаня по крыше,
И ветер вальсировал в такт с пожелтевшей листвой.
Как часто я осенью эту мелодию слышу,
И как же мне часто её не хватало порой.
А листья кружились и стал ими мир перегружен,
И дворник бранясь выметал их из мокрой травы.
Быть может и я, как они, стану больше не нужен,
Но, как же пуста будет осень без этой листвы.
Опавшие листья, как писем пустые страницы.
Их строчки все смыты всё тем же осенним дождём.
Но хочется верить, что в дверь почтальон постучится,
И мы в его письмах слова этих строчек найдём.