Душа износилась, как старый Монмартр,
И также, по сути - стара.
И зимний Париж, словно серый клошар,
Что не похмелился с утра…
Снова северный ветер с дождём,
Словно некий коктейль зимы.
Темно-серый навис окоём,
И вбирает каминов дымы.
Ветви голых деревьев застыли,
Спит туман на сырой мостовой…
Старой мельницы красные крылья –
Мокрый крест над парижской зимой!
Среди лестниц и старых домов,
Что закрыли от холода ставни,
На площадках собачьих дворов,
Где простужены древние камни, -
Я не вижу, не чувствую город –
Он внизу, ну а мы, это мы…
И парят купола Сакре-Кёра,
Как фантомы парижской зимы.
Я спустился к старушке Пигаль,
Для которой сто лет - не вопрос.
На домах дождевая вуаль…
Кофе? Виски? Коньяк? Кальвадос?
Ты еще не припудрила носик,
Заказав круассан и бульон…
Это вечером требуют гости
«Наполеон» или «Дом Периньон»…
Орвуар, и до встречи, мадам!
Мы согрелись в кафе, пусть немного.
Я иду по бульвару к Пляс Бланш,
Не покинув родного порога.
Фонари над моей головой
В ореоле из влажного света…
Только жаль, я придумал всё это,
Ибо не был в Париже зимой…
Для того чтобы душу вдохнуть
В то, что веришь, достаточно лишь,
Постарев лет на десять,- чуть-чуть! -
Полюбить даже зимний Париж.
26-27 сентября 2006 года