В моей руке лежит твоя рука.
Уставший вечер, как бумага скомкан.
И красит черным ночь распахнутые окна,
сурьмы добавив в тающий закат.
И хочется туда, за горизонт,
где в люльке снов качает плавно море
багровый диск, где чайки с ветром спорят,
крылом взрезая гладь затихших волн.
Там вязнут ноги в золоте песка
и так тепло, что мир вокруг – не важен.
Когда-нибудь мы будем там. Пока же -
в моей руке лежит твоя рука.