С лишним трагизмом, прощальными письмами
осень картинно выстрелит в лето.
Ржавые, мокрые, мертвые листья
ветру вплетет в эполеты.
Рябью подёрнет озёрные глади на
зеркале черном в пурпурной раме.
Всхлипнув, солёные щёки огладит,
но ничего не исправит.
Город, укутанный шарфами, шапками,
станет внезапно каким-то другим...
Время раскладывать прошлое папками
и отдавать долги.