Предисловие: "Я знаю, что ритм безобразный.
Я знаю, что очень сыро.
Мне это совершенно безразлично".
В кресле сижу, обливаясь холодным потом.
Сдать кровь, это конечно, не то же что сдать Рим
Каким-нибудь гуннам или вестготам,
Но, несомненно, в каком-то смысле, крутой экстрим.
Клетки недавно бывшие мной,
Будут питать кислородом иную плоть.
Разве это не фантастическое кино:
В чужой голове моя побывает кровь?
Клетки мои могут стать девушкой или ребёнком.
Даже если умру, кровь в замороженном виде будет ещё жива.
Близость людей подчёркивается так тонко.
Так после смерти поэта в стихах ещё живы слова.
Туда, где родятся мысли, которые мне не знать,
Прибудут мои кровяные тельца без спроса.
Чувствую родственность всех людей, как божию благодать,
Как чувствую воздух, в момент, когда не хватает воздуха.
В мире есть недостаток крови, и каждый третий
В жизни хоть раз нуждается в переливании.
Как строки мои наполняют нейронов сети,
Так кровь мою наводняют собой желания.
Там, где роились мысли мои в черепной коробке,
Как под абажуром бьётся летней ночью мошка,
Кровь моя впитывала, может быть, некий опыт,
И этим опытом с кровью чужою поделится наверняка.