Стоит, с протянутой рукой, старуха
у перехода линии метро.
И вроде не война и не разруха,
через дорогу - яркое "бистро".
Толпа течет размеренно, в две смены,
свои дела-заботы день деньской!
В стране идут большие перемены,
а взгляды у людей полны тоской.
Морали рамки, правила приличия
всё чаще превращаются в слова.
А вместо правды - маска безразличия,
да без поступков истина мертва.
В сухих костлявых пальцах держит шапку,
чтоб мы могли кидать свои рубли.
И каждый сотый ,всё ж, жалеет бабку:
"На ,мать, возьми! Как говорится -чем смогли..."
Немеют ноги да разбухли вены,
но некому старухе слезы лить.
И видят эту боль лишь перехода стены,
а всем идущим мимо - с этим жить.