И капает, плавясь,
на руки
горькая зависть
к поэтам,
великим людям,
даримых светом.
О, отчего же
и я не поэт?
И уста мои
не поют;
и рука
не знает холста
заветный приют;
и линии листов
нотной тетради
пусты?
Лишь на шелках зеленых
полей
острием стоит
воли моей
монастырь.