Баллада о цыганском таборе
Зовут меня бушующие степи, –
Там исчезают в травах табуны,
Там слушает задумчивые песни
Цыганский табор посреди страны.
Коня лихого не удержишь на аркане
И песню не удержишь на цепи…
О чем тоскуете, скажите мне, цыгане,
Что значит ваш напев в ночной степи?
Когда душа без действия страдает
И жизнь пустеет, как бутыль вина,
Я в степь иду на трудное свиданье –
Её за вечность не испить до дна.
Она хранит вечернюю прохладу
И дарит летней ночи благодать.
Мне ничего предсказывать не надо –
На картах и по зеркалу гадать.
Я упаду в нескошенные травы,
Растаю в них на вечность и на миг,
Вновь обретая жажду звонкой славы
И нераздельной власти над людьми…
И вопреки бредовому сознанью,
Сломав на полуслове голос свой,
Окружат молчаливые цыгане
Меня неторопливою толпой.
«Смотри: не счесть дорог в степи просторной –
По каждой может сокол пролететь!
Ты в этом мире – как и мы – свободный,
Тебе вольно бродяжничать и петь.
Свободы страсть дана тебе от бога,
Пока ты в жизни не был на цепи!
А бесконечная, как жизнь, твоя дорога,
Петляет и – теряется в степи…»
Неизгладимы в вековом тумане
Последствия промчавшейся грозы…
Где ваша родина, скажите мне, цыгане? –
От родины остался лишь язык…
Не станет пеплом брошенное семя, -
И вспыхнет жизнь на выступах крутых,
Как ваш ночной костёр, лихое племя,
Свободное от привязей земных.
Перед рассветом степь мерцает слабо,
Растаял ветер посреди ветвей.
И ненадолго стих цыганский табор
Над вечною дорогою своей.
Спасибо вам! Мне расплатиться нечем.
Дай бог, чтоб ваша ночь была светла!
Я ухожу своим годам навстречу.
Земля росой прозрачной расцвела…
Душе для песни надо так немного,
А сердце не удержишь на цепи.
И бесконечная – как жизнь – моя дорога
Петляет и петляет по степи…