Спросишь себя – а была ли у жизни цель,
И сам же ответишь – вроде бы как была,
Но в общий вагон ты без билета сел
И не успел сделать свои дела.
Юность, полет, в колонках играет Цой,
Ветер в ушах, короткие злые дни,
Чай завари, к стеклу между штор прильни,
Видишь, как ты шагаешь в сортир с ленцой?
Медленный дрейф с периферии в центр,
Спрятан за шкаф маленький твой успех,
Был к тебе бог необъективно щедр –
Выдал судьбу с дырками как у всех.
Сколько таких сварит небесный цех,
Распределит поровну, или как?
Держишь ее в судорожных руках,
Пафосный хлам сыплется из прорех.
Год на исходе, свой завершает цикл,
Выпил рассвет мутных свои сто грамм,
Катит земля свой параллелограмм,
Жизнь состоит из кучки случайных цифр.