Вот как бы так возврат найти,
В те мысли, действия, пути,
Когда не надо Кем-то быть,
А лишь выслеживать и бить.
Кастет и нож - вместо подруги,
Друзья - глухие переулки...
Без фонарей - душа светлее,
Волком же - чувства остро злее...
И полумраком накрывает,
Как одеялом, слух ласкает
Усладой стона под рукой
Последний шёпот-крик "постой"...
Сомнений нет, только печаль:
Ведь понимаешь невзначай,
Что это мелко, не изменит,
Что не падёт Мир на колени,
И не покается в грехах,
Пусть даже окольцует страх
Пред непрощеньем волн подобных,
Сметающих и непреклонных...
Бущующих и с резкой гранью,
Срезающих, как цвет герани,
Их души, судьбы, горловины,
Пронзающих и грудь, и спины...
Напомнив им ещё о том,
Что Жизнь - не просто сладкий сон,
Что не прошли ещё колонны
Таких как Мы - душой бетонных.
Мы есть. И Вам не всё равно.
Чувство охотничье давно
Навеки в сердце поселилось:
Забыть и бросить - не свершилось...
"Не выйдет просто всё оставить,
Нельзя сказать "Играли - хватит",
Нельзя уйти, сыграв в слова...
Пойми" -, глаголит Нам Судьба.
Мы Рождены ходить такими:
Интеллигентными, но злыми,
Носить приятности на лицах,
Ножи держа под рукавицей...
Кто, кроме НаС, готовит к Шторму
Запасы, порох, униформу,
Патроны, сухпайки и Души.
А Вы готовы всё разрушить?
Пойти сражаться до Победы,
Или отмазаться "вот, Деды...",
Или "сидеть, не покладая рук"...?
Маршировать под звуки труб!
Надеть в Парад любимые цвета:
Тёмно-зелёный, камо, чернота,
Да прошагать! Да маршируя
Столкнуться в схватку лобовую!
Точить штыки и чистить ружья,
Да применять их в деле нужном,
Да пользоваться, как в те годы...
Ты помнишь, Брат, Нашу Свободу?