В невесомой руке задрожит карандаш,
Ночь зайдется безудержным кашлем...
Я рисую портрет. Без сомнения, Ваш.
Это завтра задумаюсь: Ваш ли?
А сегодня Вы смотрите мимо, с листа,
На кого-то такими глазами,
Что мне хочется броситься вниз, как с моста,
Чтобы мир на мгновение замер
И мой крик Вас от той, незнакомой, отвлек,
Разорвав чародейские путы.
Вы застыли в восторге, и Вам невдомек,
Что я чувствую в эту минуту.
Я рисую портрет. Я штрихами сорю,
Как рублями, с размахом, по-царски.
Ваш особенный взгяд, что присущ бунтарю,
Да и облик Ваш, хищный, бунтарский,
Заставляют меня каждой клеткой хотеть
Тронуть тонкие, звонкие струны
Вашей светлой души... Но рисунок, как клеть...
Я очнусь. Это только рисунок...
Задрожит карандаш и падет из руки
На ковер, и мечту мою слижет...
Как же Вы далеко! Как же Вы далеки...
И когда я Вас снова увижу?..