Осенней прели тихое причастье
Который день влечёт меня в леса,
Где, словно по утраченному счастью,
Так безутешно плачут небеса.
Где даже сам себе я не отвечу
На, вобщем-то, бесхитростный вопрос:
То ль ранит - то ли лечит с каждой встречей
Прощальный лепет жиденьких берёз ?
Они, роняя влажные одежды,
Уже готовы быть во власти сна,
Оставив,впрочем, хрупкую надежду
На то,что после сна придёт весна.