не слезоточит, не воет, рифм не пишет, с депрессией глухо.
душевных давно не было оплеух.
ей говорят: почему ты не пишешь о своих принцах, подруга?
а я просто молчу о том, что бессмысленно вслух.
это сюжеты, взятые не из глянца,
склеенные не из разбитых сердец.
а из обрывков воспоминаний,
где мы учились смеяться. с алкоголем и без
тут у нас миллион кубометров дыма и почти no smoking,
снова сон на балконе и в обнимку коты,
мой немного французский голос на диктофоне,
и в мыслях где-то, конечно же ты.
как когда-то ищу, что стает, когда наступает завтра.
ищу потерявших совесть, свожу с разрушительницами сердец.
вроде сама по себе, но такая любимая теми самыми.
июль, москва, спасибо, было отлично.
если где-то счастье и есть, то здесь
09.08.10