Она ходит, вот уже третий день, с унылым фасадом вместо лица.
Красит губы дешевой помадой.. и, намного реже, вспоминает отца,
Погибшего в девяносто пятом... Завтра должна быть пятница
В этом мире проклЯтом (или прОклятом)... Да какая разница!
Она чувствовала себя дятлом, питекантропом, короче - приматом,
Или нарком, обдолбанным "в хлам" работой...(хотя, лучше бы,- героином!)
Послезавтра ей обещали субботу... Она будет лечиться целебным тмином,
Пить остывший чай и сидеть, до полуночи, в интернете -
Такая себе домашняя крыса! А, тем временем, появляются дети
С именами Злата, Алиса, Денис и Павел у ее подруг!
А у нее не жизнь - у нее какой-то замкнутый круг, у нее какие-то лабиринты...
Вроде бы и живет, не опуская рук, развивает в себе инстинкты,
Харизму, коммуникабельность, порядочность, бодрость,
Пытается искоренить гордость, чрезмерную пошлость,
Запомнить надолго трогательные моменты....
А у нее не жизнь - у нее фрагменты, однообразные киноленты...
Если б она была мужиком - уже б давно подалась в импотенты
Из-за отсутствия секса! Ей часто делают комплименты, дарят подарки...
А она то что - девочка-провинциалка... Долго сидит одна в парке,
Копошится в своей тетрадке, пережевывает шоколадку,
Ветер путается в русой прядке... И с виду, кажется, все в порядке...
А в душе - загадки, одни загадки! Что да как? и зачем?
Прячет ладошки в порванные перчатки... Встает и уходит. Ни с чем....
Одна. Вперед. Без оглядки. В свои раздолбанные хоромы...
И наплевать, что в душе лихорадка - она улыбается,
Пусть считают, что все порядке
те, с кем она знакома...
© Анна Деревянко,
Октябрь, 2010г