Есть в осени свое очарованье,
И есть печаль, знакомая до слёз.
Она в полях, укутанных в молчанье,
И в шёпоте, текущем от берез.
Она в игре теней на косогоре,
Где дуб один и не поймет, как жить.
…Она в душе разлита, словно море,
Способное навек приворожить.
Мне эту влагу пить и не напиться,
Мне этот день не потерять в мечтах.
В них живо все, что может возвратиться
Хотя бы в мыслях или же в стихах!
Плыви, печаль моя, ищи дорогу,
Где осень манит золотым крылом.
Ты преходяща? Ну и слава Богу!
Мы грустное оставим на потом.