Она всегда была невнимательна к мелочам. Не знала, где начинается небо, когда появляются звезды, какого цвета рассвет и как пахнет весна. Стремясь к абстрактной вершине, она видела лишь вершину. Это было похоже на поход в горы. Неся за спиной рюкзак из прошлых неудач, наступая на рыхлую почву настоящего, уверенным шагом она шла на пик горы, где её ждало что-то, чего ещё не было в её жизни, но обязательно должно было быть. Потом, попозже. В конце трудного пути. Зная о слабостях своей нежной натуры, она будто бы надела на себя защиту из упрямства и поддельной скептичности. Ради того, чтобы в будущем хвастать своей силой воли, вызывая восхищение у тех, кого она любила и зависть у тех, кто не любил её.
Отрицание самой себя она считала ключом к успеху. И вот, борясь со своей природой, не считая одно это уже победой, она шла к намеченной цели. Не обращала внимания на изменения ни в себе, ни вокруг. Не давала себе ни отдыха, ни свободы. Она говорила громкие слова, навязанные кем-то, кто так же, как и она жили ради будущих себя. Только лучших. Изредка балуя себя образами будущего, она перестала любить настоящее, стыдясь прошлого. Она смеялась над теми, кто смеялся над ней, считая глупым её поход. Вся её жизнь стала трассой, на которой нет места слабым, и где нет места для остановки. Она пропиталась горьким запахом ненависти, травящим лучшие начинания даже самых лучших из людей.
Уморив все своё существо длительной борьбой, но так и не поймав идеального ни за одним поворотом, не потрогав его ни на одной из вершин она глубоко выдохнула затхлый воздух усталости, потрепавший всю её изнутри. Она широко раскинула руки, пытаясь поймать новый стимул, способный зажечь взгляд и утолить печаль. Но единственным, что удалось ей почувствовать, оказалось разочарование. Оно больно кололо кончики пальцев, жгло глаза, обрывало голос. Эта невыразимая боль ножом прорезала пелену её заблуждений, и истина сверкнула где-то рядом. Щуря глаза и задыхаясь от аромата настоящего, прямо под своими ногами она увидела тех, кого когда-то любила. Они были так далеко, они не прошли и половину её пути. Единственное, чем тешила она себя когда-то была сама она, но лучшая, будущая. Тогда как они любили себя настоящих. Их, настоящих, купало море житейских забот, укутывала нежность загадочных ночей, тогда как её бил одинокий ветер и слепило глаза равнодушное солнце.
Контраст такой желаемой вершины и такой ненавистной обычности был подобен пропасти. Не находя успокоения и потеряв гибкость натуры она нашла единственно возможный выход. Стоя на вершине мира, она посвятила себя тем, кто был внизу. Она осталась там, наверху, совершенная, но безумно одинокая и от этого несчастная. Она, как идеал, известна всем, но незнакома каждому. Она никого и никогда не допустила до себя, там, наверху, потому что цель пути к идельному не стоит тех средств,тех мелочей из которых и состоит сама жизнь.