Ещё тепло, но стынет ночью воздух,
И день смирился не гореть, а тлеть.
Куда спешить, когда еще не поздно
Не только жить, но даже умереть?
Иду туда, где просека, как выстрел,
И ветер – хуже пули и вина.
Мне не хватает этого регистра –
Чтоб в душу заглянуть, не видя дна.
На этом дне, где угасает ропот
Страстей, что не устали жить внаём,
Лежит, как в сейфе, тот бесценный опыт,
Который мы, бывает, достаём.
Он не житейский, он – иного рода,
Не уставай его холить и стричь.
…Чтоб жить, нам и дарована природа,
И жизнь, чтобы суметь её постичь!