Разбросало ветром
серым мрачным днём
тот венок, что летом
мы сплели вдвоем,
полыхнуло ярко
на словах-углях
поцелуем жарким
на сухих губах.
Уличный художник –
шляпа и платок,
в руку осторожно
мне вложил листок.
Осенью дождями
время залило,
а зимой снегами
вовсе замело,
застудило тонкой,
ломкой коркой льда,
выстлало бахромкой
тропки в никуда.
Вот и все, что стало –
чистый белый лист!
Странноватый малый
был тот портретист.
Время отдохнуло,
вспомнило весну,
листик развернуло
к светлому окну,
солнце тонко-тонко
росчерком луча
проявило контур
нежного лица,
золотистый локон,
синие глаза,
свет открытых окон,
на глазах – слеза.
Что с листом тем стало?
Был же бел и чист!
Очень странный малый
был тот портретист.