Осеннею порою стылой, листком – в юдоль земного мира...
Не потому ль так сердцу милы
печальных струн тугие силы?
Не потому ль так греет пламя
огня, что лижет языками
коры пергамент в день ненастный?
И проступают письмена,
и ярко вспыхнув, снова гаснут...
А кто прочел – тем не до сна...
Не потому ли так вольна
стихия древнего огня
в ночи обыденного дня,
что ей, как нам, нужны контрасты?
Не потому ль кладем мы руки
на дружбы тёплое плечо,
и пьем – легко и горячо -
мгновенья встреч в веках разлуки?
Все преходящее сгорит,
и пусть сгорит... но остается
огонь, что пульсом в венах бьется
и прямо с сердцем говорит...