Чик-чирик. Летает птаха,
Смотрит косо на меня,
На мне красная рубаха,
Словно отблески огня.
Хоть я вовсе и не жгучий,
Никого не опалю.
- Ты лети куда получше, -
Тихо птахе говорю,
- Ты лети, где лес иль поле,
Где в ручье вода чиста,
Где жизнь радостна на воле,
Здесь же нету ни черта,
Кроме лишь усталой плоти,
Пыль земная, ветер скор,
И в поту рубаха, вроде,
Полыхает, как костер,
Где горят сухие ветки,
Разный мусор по весне,
Пламя, птицею из клетки,
Так и тянется ко мне.
Я умолк и вновь за дело.
Только чик-чирик в ответ,
Крыльев взмах и улетела.
Вот и нет. Ну, нет, так нет.