Стихи мои идут не по сезону –
Они блуждали где-то высоко,
Пришли в словах, бедой не обожжены,
В тетрадь мою легли они легко.
Пишу про лето и про куст герани
И повторяю снова я про то –
Пришли слова, которые не ранят,
А потому и пишутся легко.
Я становлюсь, наверно, графоманом –
Спешит строчить стихи моя рука.
В них нет и тени скрытого обмана,
И мысль витает призрачно легка.
2008 г. А. Колосова