Наверное, лишь осенью бывает,
Когда горят багряные костры:
Вдруг прозревает сердце, прозревает
Среди цветной прощальной мишуры.
И истина не путается с ложью,
И чётче грани злобы и добра,
И кажется никчемным и ничтожным
Всё, чем больна была ещё вчера.
Наивная, спешила за Жар-птицей,
Схватить её пыталась на лету
И дотянулась – надо ж так случиться! –
Но ощутила в сердце пустоту.
И поняла вдруг – ах, какая жалость! –
Что в летние хмельные вечера
Моя любовь мне просто показалась –
Прекрасный, но растаявший мираж.
И вот – одна. Смотрю завороженно
Как клёны остывают на ветру,
Роняя с веток полуобнажённых
Осеннюю взъерошенную грусть…