Худа моя душа, как стебелек степной травы.
Так легко её помять иль потревожить.
Во сне ей слышен звук поющей тетивы,
А поутру -ноги снова предательски стреножены..
Утро.Привычным жестом разрубаю цепи,
И снова душу в бесконечный бой,
Могучие ветра.Они неистово свирепы.
Хотят вырвать меня с корнем яростной грозой.
Держусь ,и с каждым днем все крепче...
Пальцы в порезах.Рядом упавшие кресты.
Худа моя душа ,как стебелёк степной травы.
Но если ветры дуют непрестанно-
Промелькнут года,проскочат быстро дни
И стебель станет деревом:
Огромным,первозданным..
июнь 2010