Из чёрных кос сплету струну,
И песню заиграю,
Из рук твоих возьму росу,
С утра в начале мая.
Мне лира сладко запоёт,
И заиграет флейта.
И будет слушать весь народ,
Мелодию поэта.
Но парикмахер, мистер Дрос,
Отрезал обе косы,
В шкатулку бросил мистер Дрос,
Отрезанные косы.
Образовали косы круг,
И тесно им в шкатулке,
Просили косы всех подруг,
Пустить их на прогулку.
Ссохлись косы в тесноте,
Им хочется на волю,
И косам было в темноте,
Так жалостно от боли.