Опять не то, не так, не те слова.
Как сложно чувства передать бумаге.
Сложней, поверьте, чем в лесу с утра
Скрестить для дуэлянтов смерти шпаги.
В который раз все предано огню,
Все порвано на мелкие кусочки
Лишь пара слов стремящихся к нулю,
А дальше только точки, точки, точки.
Несовместимость, глубина утрат,
Во взгляде боль, немое восхищенье.
Все это проявилось в паре фраз,
Чем жил, к чему стремился от рожденья.
Все чувства здесь, на кончике пера
И предо мною белый лист бумаги
Лежит пустой на краешке стола.
И ждет, когда я наберусь отваги…