(А. Блоку)
Как тонок вкус подгнивших яблок...
Такой необычайный вкус.
Порой бывает сладкой грусть –
Он точно так же горько-сладок.
Как призрак бренной красоты
И краткий пыл любви французской,
Вид длинных ног под юбкой узкой
Пленяет близостью черты.
Сопротивляться?! - И не сметь!
Мгновен гипноз упругой ткани -
И снова не убит, а ранен.
Но рана – все равно что смерть.
Бокал бургундского вина
Живет прохладой терпкой влаги.
Кровавый росчерк на бумаге -
И отблеск вогнутого дна.
Молчаньем вызженный испуг
В глазах не скроет ожиданья
Безумной ночи без прощанья
И без заламыванья рук.
Уйдя под утро, чья-то дочь
Оставит только холод взгляда,
Как каплю сладостного яда,
Да остывающую ночь...
И в наспех скроенную даль,
За театральный пыльный задник,
Умчит смертельно бледный всадник,
Неся в себе свою печаль.
31 октября - 2 ноября 2010