По лицу комья глины и желтой земли
Ударяли. На скорую руку
Вас, мальчишек, убитых от дома вдали,
Хоронили без слез и без звука.
Настоящее. Это не чьих-то идей
Полубред за неполным стаканом -
Это правда, где люди стреляют в людей,
Где прощаются с тем, кого рано
Отдавать на тот свет. И под шквальным огнем
Всё ложатся, ложатся на землю
С раскуроченной грудью, с разбитым хребтом...
Кто из нас эту правду приемлет -
Неголодных людей, съевших смысл из книг,
С интересом листающих главы?!
Я не был на войне. И писать этот стих
Не имею морального права.