Жизнь на изнанку…. Словно бы Портной
хотел подшить подкладку, но отвлекся,
да так и бросил. Сшита тишиной,
скорей, на вырост, с пятнами от солнца,
поизносилась. Жизнь – ведь, как костюм,
висит – пылится, а наденешь – мнется,
и это в лучшем случае…. На ум
приходит… время и так тихо бьется
в височной вене, как хмельной старик,
что пропил пенсию и проигрался в карты,
жизнь, превратив в один короткий миг,
к процентщице стучится, чтоб заплаты
одежды заложить, но рвет душа
лохмотья в клочья и летит по ветру,
как облако, то в виде малыша,
а то – старухи. Тут тебе Perpetuum…
не то чтоб Mobile, а, впрочем. Да, не суть….
Вновь возвращается. Еще не наступило
мгновенье, знать, что превратит лоскут
последний в тлен. Возможно, что на мыло
в конце концов, произойдет обмен
предмета, что участвовал в пошиве
одежды верхней. Ну и пусть. Взамен
услышишь голос: «Как ты там?». «Паршиво…» -
второй ответит. «Знаешь, без тебя
здесь невозможно…». И опять сорвется,
как нить с иглы. Наверно, не судьба
или не время…. Только остается
такое чувство, будто голоса
звучат внутри, хотя источник – внешний,
а следом вспоминаются глаза,
прикосновения и прочее. При здешнем
не то чтоб мягком климате, отнюдь,
скорей, комфортном, где тепла в достатке,
одежда не в чести, не обессудь,
и думать об изнанке и подкладке….
Но раз уж вывернул, то, просто, убедись,
что твой костюм не стал обедом моли,
поскольку, если вдуматься, то жизнь –
наряд, по сути, всё же двусторонний….