Возвращаемся памятью, как тропинкой лесной,
В города, где так счастливы были когда-то.
Из вагонных загонов, тоски поездной
Мы выходим в родные дожди и закаты.
Нас проводят глаза светофорной гурьбы
До подъездов, где лестницы дымны и шатки,
Где любимые в платьицах голубых
В ожидании светятся на площадках.
Мы обнимем их, тёплых, провалимся в сны,
Бормоча что-то глупое о всепрощении.
И в тот миг на Земле потеряют свой смысл
Министерства путей сообщения.