Мне говорят, что не было стихов,
Лишь на скамейке прела мята,
И кто-то вспомнил таянье снегов,
А кто-то ощутил молитву брата.
Мне говорят, дорожка так не шла,
И двери навзничь так не открывались,
Стихи ушли, как женщина ушла:
Прочлись и вспыхнули, предав, остались.
Мне говорят, часы не били пять,
Мне говорят, что позабыли строчки,
Но я во сне их напишу опять
От первой боли до последней точки.
Мне заговор вселенной не смешон,
И мне рассол её обид не вкусен,
Но всё же я полезу на рожон
И обтрясу её наряд до бусин;
Из-под монист и воровских заплат,
Из-под корсетов времени-пространства
Я изыму мой драгоценный клад
И буду поощрён за постоянство.