я – мародёр, игрок, работник тыла,
в моих глазах – развёрстая могила,
на антресоли сложены крыла;
по личному приказу азраила
меня сюда кривая завела.
мы выбираем разные дороги:
кто славу, кто вино, а кто – и дроги,
не всякому же вера дорога.
хотел я было к югу сделать ноги,
а получилось – к чёрту на рога.
здесь холодны и бесконечны зимы,
и в общем жить вполне невыносимо,
и запросто, случается, с ума
здесь сходят люди – так проходит мимо
господень ангел, метящий дома.
но я в своих делах заправский дока:
не ранее заявленного срока
поступит в центр партия песка,
а в прочем – нет в отечестве пророка,
как говорил евангелист лука.
но есть и тайное – я собираю души,
иные влажны, а иные – и посуше,
а огненные ищут не спеша;
и падает в горлянку в виде груши
с беззвучным криком новая душа.
и так я буду жить на оба дома,
пока не станет зыбко, невесомо,
пока глаза людей нездешним льдом
не выцветут, пока раскаты грома
не возвестят собой армагеддон,
а после я покину это место,
как кролик шляпу под лихое presto,
а список в виде белого листа –
жнивьё от петропавловска до бреста –
поглотит неземная красота.
02-11-10