Не верь, подруга, отрывным календарям,
Что истончаются под осень,
Так мало дней они дарят,
И слишком много их уносят.
Дней суета под осень реже,
Паденья чаще и больней,
Мы чувствуем острей, чем прежде
Всю сладость уходящих дней.
Но иногда тоска царапнет,
Что слишком быстро мы живём,
И то, что надо бы по капле,
Мы залпом, без оглядки, пьём.