Я, наверное, выпущу книгу и отправлю жене твоей бандеролью.
Говоришь, она тоже любит – пусть посмотрит на мою любовь с кровью
Я устала писать о тебе и пишу уже по инерции- в соответствии с ролью
И стихи на листах пожелтевших хранятся в столе, пересыпаны солью
В них душа моя – книга с картинками, тонкая, шелковая - съедена молью
Он с утра говорит мне - ты кричала во сне - этих снов я не помню
Только, если кричу, значит снова и снова они пропитаны болью
В этих снах я все эти годы прощаюсь с тобою
В этих снах я все эти годы к тебе возвращаюсь
Сотня текстов с одним сюжетом, главным героем, но, увы, без морали.
Мы всегда возвращаемся, поступательно движемся по спирали
Я пишу тебе письма каждую ночь, ты меня понимаешь едва ли
Понастроили замков песочных и с упоеньем сломали
Я б убила тебя и хранила самым любимым скелетом в подвале
На другой стороне луны и на всех сторонах медали
До сих пор не пойму, за какие грехи, за какие подвиги мне тебя дали
Интересно, она так же теряет рассудок в твоей постели?..
Как стереть отпечатки твои на моем утомленном теле?..
Я, наверное,напишу еще пару слов о тебе и поставлю точку.
Все, кто любят меня, уже знают и ненавидят тебя заочно
Ты же сквозишь наружу соленым ветром из каждой строчки
Ты, в объятьях Морфея, неистово любишь меня каждой ночью,
Я сворачиваюсь змеей, утекаю рекой, набухаю почкой
И взрываюсь внутри, заполняя все тело пыльцой цветочной
Только мне не порвать твои цепи – скована прочно
И опять по кругу порочному и почетному
Я завидую ей. Белым по черному.
Я рисую ее портреты и радуюсь – мы совсем не похожи.
У меня есть новая страсть – я хочу его каждой клеточкой кожи
Он совсем не такой как ты, как всегда, я его моложе
С ним не нужно тебя представлять – это то, что всего дороже,
Ты же знаешь, я снова вернусь к тебе, только пусть это будет позже,
Я устала искать тебя - touching strangers– в случайных прохожих
И писать тебе письма каждую ночь, и рыдать до дрожи
Пусть это будет последний стих о тебе, мой хороший…