Когда пишут тексты незрелые души,
И мысли берут напрокат у великих,
Становится жалко и дико их слушать -
Ведь истина в них откровенно безлика...
Отточен пусть слог и сама аккуратность,
В словах воссияла творений царицей,
Но гений поэта кричавший стократно
Чужими словами... подобен убийце!
Ведь он отвергает напутствие музы,
Дарующей свет наполняющий жизнью,
Любви горизонты становятся уже,
Восторг не срывает крылатые крыши...
Так падают в тень и забвения бездну
Все те, кто с шаблонами - кровные братья,
Все те, кто страдает незримой болезнью:
От веры в себя и до самораспятья...
Когда пишут тексты незрелые души,
И учат по-своему старым наукам,
Все это ложится лапшою на уши...
Но чаще доводит до приступов скуки...