Я не могу себе простить,
Что праздник кончен, как свеча:
Он догола меня истлел -
Не слышно плача скрипача.
В унылом хламе пляшет бес,
Башмак вгоняя в пируэт...
Мне не до вас, - не до небес:
Прошёл иллюзий интерес.
Я не с протянутой рукой,
Сшибаю бабки у метро -
Мне не нужны они, на кой,
Когда в башке моей ведро?
Там ветер больше не скулит,
Бульвар давно листвой осыпан.
Душа - сейчас, как монолит...
Колонна, или, что-то - типа.
http://www.stihi.ru/2010/10/25/1178
***
Окончен праздник, плачу горько:
Он догола меня истлел-
Я прогуляла денег столько,
Что оказалась не у дел.
Иду тоскливо по бульвару.
Душа- сейчас, как монолит…
Сто грамм хлебнуть бы мне водяры-
Она ведь так огнём горит!
Но не сшибать же у метро?-
Я- поэтесса, не бомжиха.
Да мне должны в любом бистро
Налить стакан за два- три стИха.
Чтоб не иссякнул интерес,
Всегда тетрадка под рукой.
На творчество толкает бес
(Хотелось, чтобы не на кой).
Пиши, пиши, моё перо!
Но что родится с недосыпа?
Когда вместо башки- ведро…
Пустое, или, что-то- типа.