***

Нет, поэту не гоже в монахи,
Девки мигом меня проклянут.
Как на паперти встал я у плахи
И не слышу набата минут.

Ну а может всё это мне сниться,
В звонких терниях звёздных дорог,
Где я мог сотню раз застрелиться,
А поэтом не быть я не мог.