Все умирают, как осенью листья.
Жизнь - что порхание здесь мотылька.
Стареем и ближе становятся мысли
К Богу, что прядь серебрит у виска.
Нет ничего в этом мире нетленного.
Всё в нём становится прахом и пылью.
Что же ты жаждешь, душа моя, бренного?
Всё в мире - миф, хоть зовётся всё былью.
12/10/2010