Булат старинный чахнул в темных ножнах.
Он помнил дни, когда в руке бойца,
Колол и резал, и рубил безбожно,
И останавливал стучащие сердца.
Он в разных был руках: и в злых, и в добрых,
От добрых рук в него текла любовь,
И зло змеей вползало из недобрых.
Он мстил за зло... и радостно пил боль...
Летели годы. Меч ушел из моды.
Он на ковре висит для красоты.
А ведь красивы лезвия обводы,
Сияние булатной чистоты!..
Кузнец ковавший этот меч уж помер.
Его клинок, живет и будет жить,
Храня клеймо от мастера и номер,
И он согласен больше не рубить.
Он стоит столько, сколько стоит замок,
Огромный дом, возможно и дворец...
И под мечом рассказ висит о драмах,
В которых меч судья был и истец.
На стихи - http://www.stihi.ru/2010/11/02/4363
фото из интернета