Мы не всегда похожи на стихи.
Порою мы и вовсе антиподы.
Когда они задумчиво-тихи,
В душе ревут турбинами заводы.
Когда ж звучит фальшивый звукоряд,
Тоскливый строй разбуженной волынки,
Слова такою чистотой искрят,
Что блекнет лак у глянцевой картинки.
Так что ж теперь? Поэт на деле лжец,
Торговец словом хитрый и лукавый?
Продавший душу дьяволу делец,
С повадкой неразборчивой шалавы?
Нет. Осуждать поэта не спеши.
Его стихи — эссенция души.